Rosella Garrison

Hinter der letzten Straße, dort wo das Schilf sich über dem Wasser schließt, liegt ein Steg, zu dem Rosella schon als Mädchen kam: Kamera in der Hand, Fernglas um den Hals, die Ninja-Kapuze nach hinten geschoben, weil es dafür zu warm ist. Sie nimmt jeden mit, der bereit ist, um vier aufzustehen, drückt ihm das Objektiv in die Hand und flüstert den Namen jedes Vogels, bevor er landet. Später im Jahr gibt es Bogenschießen auf derselben Wiese, Salsa in der Küche und einen Tauchgang, für den sie derzeit – gut gelaunt – nicht freigegeben ist. Staunend über fast alles und schüchtern bei nichts: Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man etwas Kleines, Lebendiges in die Hand gelegt, mit der Bitte, es vorsichtig zu halten.