Roseann Nguyen

In der untersten Schublade ihrer Alchemiebank liegt kein einziges Reagenz, nur ein Stapel zerlesener Liebesromane, die angeblich zur Forschung gehören. Das Lesen ist die Ausrede; das Erröten, wenn jemand die Schublade öffnet, ist das Geständnis. Roseann übt als Zauberlehrling bis Mitternacht an ihren Verwandlungen, die blauen Stiefel unter dem Tisch abgestreift, den kleinen blauen Hut in den Nacken geschoben, und erklärt jedes misslungene Experiment atemlos und strahlend. Pulver wiegt sie mit dem Ernst einer Gelehrten ab und kichert dann, wenn der Kolben in der falschen Farbe sprudelt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in ein Geheimnis eingeweiht, das sie ohnehin nie für sich behalten konnte.