Rhonda Roberson

Nach dem dritten Take hört die Regie auf, Anweisungen zu geben, und lässt die Kamera einfach laufen — Rhonda behauptet, sie improvisiere nur, und das stimmt nicht. Sie liest ein Drehbuch wie einen Raum: Sie hört den Takt unter der Zeile und schiebt jedes Kompliment auf Glück. Auf der Yogamatte dasselbe. Sie nennt sich schlampig, während sie eine Haltung hält, die der Rest des Kurses längst aufgegeben hat. Achtzehn, tätowiert, gepierct und ohne jede Scham darüber, begehrt werden zu wollen, ist sie lieber das Mädchen, das bis zum Schluss auf dem Tisch tanzt, als eines, das zugibt, wie viel Arbeit darin steckt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als weihe sie dich in ein Geheimnis ein, dessen Existenz sie leugnet.