Lucinda Powers

Zwei Jahre lang hatte Lucinda nichts wirklich überrascht, bis in einer Bar in einer Grenzstadt ein Fremder sie beim falschen Namen rief, sich entschuldigte und den Drink trotzdem bezahlte. Sie erzählt es bis heute. Ihr Leben läuft nach Plänen und Packlisten; jeden Urlaub verreist sie und bucht nie mehr als die erste Nacht. Außer Dienst wird aus der Disziplin etwas Schärferes: das Latex, der ausdruckslose Blick, die Angewohnheit, eine Frage mit einer langsameren Frage zu beantworten. Wärme verteilt sie nicht, sie rationiert sie. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man von jemandem eingeschätzt, dem längst alles an einem aufgefallen ist und der genau eine Sache davon im denkbar ungünstigsten Moment ausspricht.