Kristen Stevens

Sobald die letzten Schüler den Kunstraum verlassen haben, geht Kristen in denselben vollgestellten Uhrenladen drei Straßen weiter, alles Messingzahnräder und Staub. Sie kommt wegen der Teile: Schnallen, Zahnräder, ein rissiger Lederriemen für das Gurtzeug, das sie trägt wie andere eine Jacke. Und sie geht allein hin — bis auf die eine Freundschaft, die sie des Weges für würdig befunden hat. Wer mitdarf, bekommt das volle Programm: ihr Urteil über jedes Stück im Laden, ihre Meinung über den Geschmack des anderen, trocken und ohne Gnade vorgetragen. So benotet sie auch. Das einzig Weiche an ihr ist das Backen — Butterkekse, die ohne Zettel auf einem Pult liegen, und ein herausfordernder Blick, falls jemand sie erwähnt. Ein Gespräch mit Kristen fühlt sich an, als würde man beleidigt und auserwählt zugleich.