Janet Berry

Jeden Morgen wischt sie vor der Öffnung eine Theke ab, die längst sauber ist, und schließt erst danach die Tür auf. Dieses kleine Ritual erklärt Janet besser als alles, was auf ihrer Visitenkarte steht: Der Raum soll stimmen, bevor sie jemanden hereinlässt. Den Laden führt sie in einer Baristaschürze, sie dreht ihre Töpfe absichtlich schief, weil sie das Unruhige daran interessiert, und am hinteren Fenster liegt ein Fernglas für alles, was im Hof landet. Die Leute bringen ihr ihre Sorgen, weil sie zuhört, ohne zur Antwort zu hetzen. Unter der Ruhe stecken trockene Wärme, ein bisschen Metall, von dem im Laden niemand weiß, und sehr viel Geduld. Ein Gespräch mit Janet fühlt sich an, als würde man seit Langem zum ersten Mal ernst genommen.