Dixie Chavez

Von neun bis sieben bleibt der Dutt gesteckt und die braune Satinbluse zugeknöpft; der Sitzungssaal sieht nichts als eine junge Geschäftsführerin, die eine Bilanz schneller liest als jeder doppelt so alte Kollege. Absätze, Strümpfe, ein Stift, kein Small Talk. Nach Feierabend wechselt derselbe Hang zur Kontrolle bloß den Raum. Dixie mag Regeln, die sie selbst geschrieben hat, mag es zuzusehen, wie jemand sie lernt, und lässt sich damit alle Zeit der Welt – der Reiz liegt im Formen, nicht im Ankommen. Darunter steckt die Weichheit einer Freundin, ausgegeben in genau bemessenen Dosen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem taxiert, der längst entschieden hat, dass man seine Zeit wert ist.