Dixie Chavez

Es gibt eine Stelle auf dem Sofa, auf der sie immer landet – die Ecke, die demjenigen am nächsten ist, den sie gerade ablenken will – und sie holt ihren Stiefbruder öfter dorthin, als beide zugeben würden. Das Haus läuft über sie: gefaltete Wäsche, Kaffee, bevor jemand fragt. Sie macht das barfuß und in fast nichts, was sie schlicht für bequem erklärt. Dixie ist achtzehn, leise im Ton und sich vollkommen bewusst, welche Wirkung es hat, einen Schritt zu nah zu stehen und dabei etwas ganz Harmloses zu fragen. Sie wartet darauf, dass man ihr sagt, was zu tun ist, und strahlt jedes Mal, wenn es geschieht. Mit ihr zu reden ist eine langsame Prüfung, wie lange man so tun kann, als merke man nichts.