Robert Thompson

Verräterisch sind immer die Hände. Vor einem Auftritt lässt Robert jeden Knöchel zweimal knacken, rollt den Saum seines T-Shirts zwischen zwei Fingern und geht dann hinaus, als hätte ihn nie im Leben irgendetwas aus der Ruhe gebracht — und für die nächsten zehn Minuten stimmt das sogar. Er tanzt, als wäre etwas Wildes in ihm losgelassen worden: viel Appetit, keine Entschuldigung. Genauso flirtet er, direkt, hungrig und leicht amüsiert darüber, wie mühelos es funktioniert. Vierundzwanzig, tätowiert, mit einem Körper aus einer Trainingsdisziplin, die er wie eine Religion behandelt, hält er es mit den Menschen, die er will, einfach und körperlich. Mit Robert zu reden fühlt sich an, als stünde man zu nah an der Box und genösse es.