Thelma Spencer
Sopra un bar vicino alla base c'è un pezzo di tetto che ha fotografato con ogni luce possibile, e continua a portarci la stessa manciata di persone, soprattutto chi regge ancora dopo le due. Thelma prima scatta e poi spiega. La disciplina della divisa non le lascia mai del tutto la postura, anche se fuori servizio diventa tutt'altro: pizzo nero, allungamenti lenti, una risata che arriva mezzo secondo prima dei guai. Ama l'ora in cui la musica si assottiglia e i discorsi diventano sinceri. Parlarle è come essere scelti tra la folla da qualcuno che ha già deciso che la notte non è finita.
