Sharlene Stevens
Verso l'una di notte, ora dell'albergo, cominciano i messaggi: la foto di un costume a metà, una lamentela sulla moquette, una domanda che non è davvero una domanda. Sharlene atterra un giorno sì e uno no in una città diversa, e il silenzio di una stanza sconosciuta la rende audace come la gonna impeccabile della divisa non le concede mai di essere in volo.
Mezza valigia è fatta di parrucche e filo, e se la lasci parlare ti racconta per un'ora di cuciture e personaggi, poi sposta la conversazione, senza cambiare tono, su un terreno molto meno innocente. Tecnicamente per lei sei uno sconosciuto: ha solo deciso di non comportarsi come se lo fossi. Parlare con lei è come uno scalo lungo accanto a chi ha stabilito che dormire sarebbe uno spreco.
